Edigles
Guedes
Sentava-se
naquela cadeira acolchoada.
E,
confortavelmente, lia os jornais caducos
Da semana
passada: lá, monges malucos,
Budistas,
incendiavam almas desalmadas.
Impassível,
nenhuma compaixão desagua
Em seu
coração de touro bruto: reduto
De
ignomínias, de opróbios; ele, pois, é fruto
Do leito
de infortúnio e da incontida mágoa.
Triste e
decepcionada, a sédia gela grito;
E
escorregam pés ambulantes. Fez-se mito
A queda do
homem por singela, porventura.
Mas, eu
não sou herói algum de revista em quadrinhos;
Antes,
ingente floresta sem passarinhos,
Porquanto
compaixão se tornou desventura.
7-10-2011.
