Um livro sem prólogo
De páginas todas
Antigas, de mofo
Excessivamente
A superlotada…
As traças que fogem
Das folhas ao soalho…
Um lindo monólogo,
De si pra consigo…
E eu filosofo
Um pouco, com mente
Tristonha, calcada
Em livro que dorme,
Na estante da fome…
Autor: Edigles Guedes.
