Ventilador

Gira, como girafa no zoológico.

Mapa fosco procura o agógico

Rumo. Vento sussurra palavrório.

Prumo toma na vida, decisório.

Pás rodavam, de súpito, os pássaros

Voam parvos. Por cúbico, os lábaros

Seguem trêmulos, como peregrina

Noite. Túmulo cala a canina

Fome. Move o pêndulo das horas.

Sopro longo e séssil. As auroras

Fendem, cedo, a manhã, que empanturra.

Móvel ledo que verga a casmurra

Fronte. Lido com isso à socapa.

Eu que ruído suporto e sobrecapa.

Autor: Edigles Guedes.

A Fortuna do Morango

Jaz o morango sobre a mesa torta.

Não sabe que seguir rota. Destino

Não se traça com vela em sua nau tosca;

Não se traça sem mero em mapa prisco.

Fortuna rota não é pirata em crimes

Pelos setenta mares, fora e dentro.

A dormir, mas, morango menos crise,

Não sabe que destino o seu está aceso.

De repente, escuta-se alarido

No ar. Uma faca ingente e seu sorriso

A sorrir puro dano. Hora má e sina!

Logo, a faca soletra grave dito:

— Desinfeliz morango, réu sem tino,

Morre o porquê sem saber da lida!

3-1-2016.

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