O lido segredo,
Que cuido, me agrada…
A estante coxeia…
A dúvida, em cachos,
Viceja: — Secreto,
Por quê? Se descrito,
Me vinga uma rédia!…
Da aljava, Cupido
Recolhe uma flecha;
O dedo, raspado,
Atira, com fléxil
De braço: o aturado
Amor, por mais árido
Que seja tal rédea!…
Autor: Edigles Guedes.
