Não me
creia que todas estas cartas
Pipilam
de Amor em mim, de tão
Ridículas
que são!… A frase ingrata
Não
é minha, mas cá de um falastrão,
Que
sabia muito bem o que dizia,
Pois
ele torturado era de Amor,
Que
engendra sua vida no torpor
Do
dia. O Pessoa, sim, se comprazia
Em
falar-me que disso tanto sentia.
Amor,
se era, que em seu ganido peito
Eclodira,
não sei.. Quiçá no leito
De
um hospital de privança em agrestia…
Mulher,
é que sabemos nós o quanto
De
tênue há em pós: náusea e pranto!…
